Рассказ

[17agatha]

не очень много букв

С неба летели капли и разбивались о землю, превращая снег в воду. Люди черно-серыми пятнами скользили по лужам, смотрели под ноги и смешно размахивали руками, боясь упасть. И лишь один человек искал взглядом Образ. Искал Вдохновение. Он шел, не обращая внимание на промокшие кроссовки, не обращая внимание на суету, шел по одному ему ведомому пути - пути Художника. Он - обреченный жить впечатлениями и навеки влюбленный в искусство. Всматривался в глаза и лица, искал и… и вот он увидел. Яркий, четкий, запоминающийся образ… художник на мгновение прикрыл глаза и яркий поток цвета закружил его. Краски ложились крупными мазками, смешивались, переливались и складывались в прекрасный лик, лик, достойный быть запечатленным на холсте. Он открыл глаза. Видение исчезло. Художник вновь стал всматриваться в толпу и увидел затылок своего Вдохновения. Он бросился по лужам, он должен был поймать Вдохновение за руку, должен был объяснить, показать, написать то прекрасное, что стояло перед его мысленным взором. У него просто не было иного пути. И вот Вдохновение обернулось, недоуменно уставилось на Художника, схватившего Вдохновение за руку. Брови недовольно поползли вверх. Нет, хмуриться Вдохновению было совсем не к лицу. Оно одернуло руку, недовольное такой фамильярной наглостью, слилось с толпой. Художник остался один среди людей. Черты Вдохновения, минуту назад бывшие прекраснее всего на свете, тихо таяли и сливались с серостью дня.
Художник опустил глаза… Вода, стекавшая с небес прямо за шиворот, привела его в чувства и напомнило о том, что нужно спешить. Он стал бешено озираться по сторонам, в надежде найти Образ, но кругом были лишь серые пятна. Он крутил головой пока шея не начала ныть и тут он увидел… Образ был прекрасен… Безмятежен и чист. Художник подошел к Образу очень тихо, как будто боялся спугнуть и взял за руку. Образ взглянул на него чистыми яркими глазами и, кажется, даже улыбнулся. Художник улыбнулся в ответ. Он стал рассказывать Образу о том, как будет прекрасно запечатлеть его на холсте, какой будет игра света и теней, какие будут использованы краски… Образ улыбался и Художник уже был готов увести его вслед за собой, туда, в мир ярких и таких живых красок, но Образ покачал головой и одернул руку.
Художник снова остался один.
Образ, Вдохновение, Вдохновение, Образ… и так постоянно. Постоянная охота, постоянное бегство среди серых пятен, поиск Вдохновения… Художнику казалось, что он уже тысячу лет хватает за руки людей и их образы, и всегда эта серость вокруг, всегда вода немилосердно льет с небес за воротник и всегда Образ одергивал руку и всегда Вдохновение уходило с недовольным лицом.
Он устал. Устал от бесконечной борьбы, бега и этого холода… Он медленно брел по миру пятен и теней и вдруг… вдруг кто-то поймал его за руку…


Хочется услышать ваше мнение в комментах или хотя бы понравилось\не понравилось.